Sonhar Mais Um Sonho Possível.

“Não me irrite, por favor. Não gosto de drama. Sua mãe? O que tem sua mãe? Você deixa tudo pela metade. Ninguém te respeita. Você não tem nada. Ninguém queria você lá. Se não fosse eu, você não estaria lá”.

- Ufa. Acordei. Sabe aqueles sonhos que você sente que está caindo, mas sempre acorda antes de cair e nunca sabe como acabou a queda? Se dava em mar, em chão, em nuvem. Esse foi diferente. Foram dias caindo e eu sei como acabou.

A Evolução Do Que Chamam Amor.

            Em algumas rodas, tenta-se avaliar amor entre homens e mulheres, homens e homens, mulheres e mulheres, como se fosse algo explicável, compreensível, metódico, organizado. Dão sintomas, características, estatísticas, dados. Dizem que é muita coisa. Dizem que de repente. Dizem que é uma junção. Dizem que não existe. Dizem até que dói. O que eu nunca vi, foi lógica nas vastas teorias.

O Último.

            Não se afobe, é tudo fingimento, sempre foi. Desde aquela ida ridícula ao café, com filme romântico / político e beijo na porta de casa com as mãos nas suas costas, devagar, como se beijasse uma estrela. Você até esqueceu que ele confundiu você com outra pessoa. Não era paixão. Daí ele sumiu.

             

Do Feminismo ao Extremismo.

 

Me chamo Judite. Na verdade, não. Mas tenho preferido esconder meu verdadeiro nome, minha identidade, meus sonhos e meus desejos. Moro só, trabalho, estudo, me divirto e aos 30 anos, circulando pessoas super inteligentes, descoladas, eu não posso falar das minhas preferências sexuais.

             

A Revolução do Golfe.

Antes de começarmos a contar este conto, é preciso avisar uma coisa muito importante, que pode (e deve) mudar a sua leitura: isto não é um texto, é um sonho. E como tal, não é compreensível para quem perdeu o dom que é sonhar. Mais um detalhe: mesmo que você acorde, ele já foi escrito. Não esse. Todos eles.

. (ponto)

Encontrei uma mulher sentada na tampa de uma fossa, fumando cigarro filtro vermelho, meio bêbada, meio surda, toda louca. Fui conversar com ela...

Acabou Sorrire.

Eu passei o dia falando e pensando em trabalho. O dia trabalhando. Escrevendo, editando, divulgando. Reclamando. De novo. Muito. Mais uma vez. Ganhei tecidos pra levar na costureira e pedir pra ela fazer blusas de botão. Daquelas "de trabalhar". De trabalhar. Especificamente. Tipo, professora.