O Último.

            Não se afobe, é tudo fingimento, sempre foi. Desde aquela ida ridícula ao café, com filme romântico / político e beijo na porta de casa com as mãos nas suas costas, devagar, como se beijasse uma estrela. Você até esqueceu que ele confundiu você com outra pessoa. Não era paixão. Daí ele sumiu.

             

Do Feminismo ao Extremismo.

 

Me chamo Judite. Na verdade, não. Mas tenho preferido esconder meu verdadeiro nome, minha identidade, meus sonhos e meus desejos. Moro só, trabalho, estudo, me divirto e aos 30 anos, circulando pessoas super inteligentes, descoladas, eu não posso falar das minhas preferências sexuais.

             

A Revolução do Golfe.

Antes de começarmos a contar este conto, é preciso avisar uma coisa muito importante, que pode (e deve) mudar a sua leitura: isto não é um texto, é um sonho. E como tal, não é compreensível para quem perdeu o dom que é sonhar. Mais um detalhe: mesmo que você acorde, ele já foi escrito. Não esse. Todos eles.

. (ponto)

Encontrei uma mulher sentada na tampa de uma fossa, fumando cigarro filtro vermelho, meio bêbada, meio surda, toda louca. Fui conversar com ela...

Acabou Sorrire.

Eu passei o dia falando e pensando em trabalho. O dia trabalhando. Escrevendo, editando, divulgando. Reclamando. De novo. Muito. Mais uma vez. Ganhei tecidos pra levar na costureira e pedir pra ela fazer blusas de botão. Daquelas "de trabalhar". De trabalhar. Especificamente. Tipo, professora.

Até parece.

Me deram várias possibilidades pra ele sempre me deixar esperando. Mas a mais lógica, tira toda e qualquer responsabilidade dele: eu faço ou não a opção de esperar. 

Mar.

Quando eu tinha 10 anos, eu queria ser professora. As crianças onde eu morava, não curtiam muito a ideia de ir todos os dias na escola e eu achava o máximo saber de coisas que eles não sabiam. Hoje, eu entendo que eu não era melhor que eles em nada, porque eles sabiam de coisas que eu não sabia e eu nunca me importei em perguntar. Tive que aprender na prática. Tive que sentir a dor.